Las oquedades que no llena la imaginación también son conscientes. Pretendidas. Un respiro entre condicionales y futuros posibles. Me balanceo como un elefante torpe en una tela de araña no especialmente robusta. Las canciones infantiles dejan de tener gracia cuando se aplican a la vida real. Cuando descubres que el señor conductor no tiene motivos para reír.
miércoles, 24 de noviembre de 2010
Don McGogh
Van Gogh mezclaba azul y gris en la paleta. Ignorando que ochenta y dos años después alguien haría llorar su guitarra en honor a ésa obra. Ojalá pudiese iniciar el mismo proceso a la inversa. Un pintor con su mismo talento. Con más suerte.
Autoasfixia
Zozobran las pateras en las que viajamos todos. Remamos solos. Ciegos. Y brotan las fuerzas de lugares que nos son desconocidos. Cortamos los hilos que nos unen al mundo. Sesgamos las cuerdas por donde entran a nuestras huras. Aprendiendo que Soledad aprieta sin ahogarnos. Autoasfixia. Quasi erótica. Encontrando el placer de redescubrirnos aunque quede poco de nosotros. Apenas unas migajas. Las que no quisieron las ratas. Y caemos en un mutis que tiene tanto de impuesto como de intencionado. Fifty fifty. Silencio bipolar. Achicando agua. Sin hundirnos.
miércoles, 3 de febrero de 2010
¿Qué es?
Dentro de mí, el abismo que separa lluvias de desiertos. Ausencia aprendida. Aprehendida. Desesperadas bocanadas de aire gélido para descubrir que lo que corta tus pulmones no es el viento. Ni el frío. ¿Qué es? ¿Qué es ese silencio ensordecedor? Preguntas y enmudeces por miedo a romper algo que tampoco es especialmente valioso. Cada minuto, dunas verticales inescalables. Un paso. Otro. Y el silencio a mordiscos con tus oídos. En tus manos. En el suelo, huellas propias. Desiguales. Incoherentes. ¿Qué es? Sentada al abrigo de la arena con las piernas cruzadas. Parar se parece a caminar despacio. Suena igual. Y la respuesta aparece tímidamente tras la penúltima duna. El silencio es la ausencia de sonido. Lo rumias. La sencillez de la solución trastorna. O no satisface. Pero es. Es. Y tú no eres. Estás.
viernes, 8 de enero de 2010
Sick
Oh, dios. Tengo la enfermedad del siglo. Urgencia. Que curiosamente es la única con un dilatado proceso de curación cuyo fin raya el infinito.
Perfecto
El problema de obsesionarse con que algo salga absolutamente perfecto es que empiezas a visualizar todas las vías por las que podría irse al carajo.